Un auteur norvégien ? Pourquoi pas ? Avec un livre drôle, un personnage atypique, une écriture originale : je prends. Oui mais quand un livre drôle ne fait pas rire, il est vite ennuyeux et c'est bien ce qui s'est passé. Je ne pensais même pas arriver au bout et finalement, j'ai poursuivi jusqu'à la fin l'histoire de bric et de broc de ce type de vingt cinq ans, un original un peu dérangé qui s'interroge continuellement sur le temps, les gens, la société et le monde. Mais pas de façon générale, non , plutôt dans des petits détails qui n'intéressent que lui : « pour une raison que j'ignore, je soupçonne que je sais trop de choses sur des choses dont il est stupide de savoir beaucoup de choses. » Les choses qu'il ne comprend pas suscitent en lui des abysses de réflexion, par exemple concernant Internet : « Un lieu qui n'est pas ici mais partout, et simultanément toujours dans un autre lieu. Et personne parmi nous pour pouvoir s'y trouver, dans cet autre lieu. En tout cas physiquement. » Finalement, son frère l'interroge : « Il demande si j'ai jamais songé penser moins. Je réponds que j'y songe tous les jours, mais que ce n'est pas si facile. » Vous constaterez qu'on tourne pas mal en rond...

Pourtant parfois, quand il en a marre de penser, le narrateur a de saines occupations, il frappe dans sa balle : « Ces jours derniers, je n'ai guère fait autre chose que frapper. J'ai frappé du matin au soir. C'est une activité d'une immense monotonie qui me remplit de joie. Les pensées s'arrêtent. Je suis débordant de reconnaissance envers Brio [la marque du ballon] » : passionnant, non ?

On aura deviné que ce jeune homme, inoccupé, agoraphobe, enculeur de mouches est atteint de troubles obsessionnels compulsifs et que ses petites manies sont la base de l'humour d'Erlend Loe. Sauf que moi, il m'ennuie. Autre manie qu'il a par exemple : faire des listes. La liste de ce qu'il possède et de ce qu'il ne possède pas, celle des choses qui l'enthousiasmaient quand il était enfant, des animaux qu'il a vus, de ce qu'il trouve grand et long à New York. C'est lassant plutôt que drôle.

Je reconnais volontiers une grande originalité de style à l'auteur, tant dans le flux de pensée de son héros que dans les collages non littéraires dont le roman est parsemé, mais bon, impossible de me prendre au jeu.

Cuné non plus n'a pas trouvé ça très drôle, alors que Papillon et Allie ont été plus sensibles au charme naïf de ce personnage atypique.

On notera que ce livre a reçu le 3ème Prix européen des jeunes lecteurs

Naïf. Super.

Erlend Loe traduit du norvégien par Jean-Baptiste Coursaud

10/18, mars 2005

ISBN : 2-264-03843-8 – 263 pages - 7,90 €

Naiv. Super, publication en Norvège : 1996

Que dire sinon que je m’attendais à un livre drôle et que je n’ai pas ri, ou très peu… Humour très noir précise la quatrième de couverture, ça tombe bien, j’adore. Et puis tiens, comme je suis un peu fainéante ce soir, je vous en copie/colle le résumé : « Un homme s'éveille dans un cercueil. Il ne se souvient de rien. Suffoquant, en proie à l'angoisse et à la soif, il trouve un téléphone portable dans la poche de son pantalon. Commence alors une terrible odyssée immobile pour réussir à sortir de la tombe. »
Voilà, Franck Vernet a été enterré par erreur, et par chance avec son portable. Il téléphone à toutes sortes de gens, mais quels qu’ils soient, il les méprise. Il faut dire que ce Franck Vernet est un artiste, un intellectuel supérieur qui n’aime que lui et crache son ressentiment à la face du monde tandis qu’il agonise… Il méprise le monde entier, sa femme, les femmes, ses prétendus amis, ses voisins, les artistes en général, les écrivains… et je ne suis pas loin de penser que Blanc se cache juste derrière lui… Car comment Henri-Frédéric Blanc, auteur, fait parler ses personnages : le déménageur appelé à l’aide : « Ho, vous n’allez pas me faire la leçon du haut de votre cercueil ? J’ai d’autres chattes à fourbir que de solutionner les erreurs d’enterrement. » Vous constaterez que c’est très drôle et que le syndrôme du travailleur manuel vulgaire à petit QI a encore sévi...
Pourtant, le malheureux Franck est une victime incomprise : « Le déménageur fait partie de ceux qui m’ont perdu à la colo. Ils ne m’ont pas perdu en faisant quelque chose contre moi, mais en ne faisant rien pour moi. Ou si peu. De gentils indifférents qui donneraient un mouchoir en papier au Christ en croix. Une demi-miette d’amour à celui qui a fait tout pour tous. Ils s’estiment quittes envers la justice en offrant à l’opprimé un grain de pitié, un brin de gentillesse, ou leur puante sympathie. » Mais qui aurait envie d’aider un type pareil ? Six pieds sous terre, mort ou pas, c’est là qu’il est le mieux ! Tout le monde en prend pour son grade, monsieur le macchabée revendique, et moi je fatigue au bout d’un moment. Car ce type est vraiment puant et il faut être très fort pour construire un roman, aussi court soit-il, autour d’un sale type.

Alors bien sûr, j’ai quand même quelques fois souri  car Blanc a l’imagination comique : Franck s’imaginant ressuscité : « Franck se voyait sortir de terre et participer à la gloire des rendus à la vie, il dansait avec sa grand-tante folle le cha-cha-cha de la resurrection tandis que Dieu, enfin au mieux, déclenchait de grandioses feux d’artifices et que des anges tournaient des broches où grésillaient andouillettes et saucisses. » Blanc manie aussi le jeu de mots avec aisance : Franck rêvant d’en finir au plus vite : « Attraper un de tes lacets pour t’étrangler avec ? Tu as déjà essayé septantouze fois, tu sais bien que ce n’est pas possible, tu n’as pas accès à tes pieds ! Fais une réclamation, fonde une association des enterrés vivants qui revendiquent le droit de prendre leur pied ! »

Mais l’auteur en fait trop, tant en invectives, mépris et jeux de mots, et j’en ai eu rapidement assez.
Tamara elle, a beaucoup aimé ce livre, qu’elle m’a donné envie de lire.

Sous la dalle

Henri-Frédéric Blanc

Le Serpent à Plumes, 2004

ISBN : 2-75380-010-3 – 192 pages – 6,50 €

Et si Emma Bovary, avant de mourir, avait murmuré à l'oreille de son médecin : « Assassinée, pas suicidée ». Et si ces quelques mots ayant fait leur chemin, avaient déclenché une contre-enquête chargée de faire la lumière sur ce mystère. Et si Flaubert n'en avait rien su, ou avait travesti l'histoire telle qu'elle s'est réellement déroulée au printemps 1846 à Yonville-l'Abbaye, Seine Inférieure ?

Philippe Doumenc nous convie à un jeu littéraire qui a déjà fait ses preuves. Parmi mes meilleurs souvenirs citons L'autre voyage de Phileas Fogg de Philip José Farmer qui s'inscrit très intelligemment et avec beaucoup d'humour et de rocambolesque dans les blancs du Tour du monde en quatre-vingts jours. Plus récemment il y a eu aussi Qui a tué Roger Ackroyd ? de Pierre Bayard, érudit et réjouissant décorticage du meilleur roman d'Agatha Christie.

Je suis bien moins convaincue par l'essai de Philippe Doumenc, mais je me dois de préciser que ma lecture de Madame Bovary remonte à fort longtemps, une quinzaine d'année au moins. J'avais cependant l'intrigue et les personnages en tête avant ma lecture, et je suis allée piochée un résumé très complet sur Internet afin de me remettre en tête le déroulement chronologique des faits.

Même si Madame Bovary est une institution littéraire, ou quasi, il est je pense permis d'avoir une opinion sur son héroïne. Est-elle une bourgeoise qui s'ennuie ? Une mal baisée qui se languit ? Une dépressive suicidaire ? Pour moi, c'est une jeune femme qui se découvre destinée à une petite vie, qui la refuse et projette sur deux hommes ses légitimes espoirs de bonheur. Mais ces deux là sont des médiocres, chacun à leur façon et les trop grandes aspirations d'Emma noieront ses rêves mort-nés. Vison féminine ? Certainement. Philippe Doumenc ne voit pas du tout les choses de cette façon, libre à lui bien sûr, mais je n'adhère pas. Pour lui, Emma est une sorte de nymphomane inassouvie, une dévergondée irresponsable qui pour éponger ses dettes va jusqu'à se faire cet exécrable monsieur Homais, laid, suffisant, la médiocrité fait homme, la virilité mise en berne. Avec son bonnet grec et son visage « quelque peu marqué de petite vérole » et qui « n'exprimait rien que la satisfaction de soi-même », le pharmacien d'Yonville est l'antithèse même du rêve romanesque qui dévore Emma Bovary. Et Philippe Doumenc ne s'arrête pas là, il prête à la jeune femme bien d'autres aventures improbables et libidineuses conduites par sa seule vénalité et que je ne vous raconterai pas pour ne pas vous gâcher le plaisir, si vous en éprouvez à la lecture de ce roman.

Cette déception m'a certainement fait passer à côté des subtilités et trouvailles de ce court roman qui s'approprie des personnages, les fait évoluer pour tisser une autre trame, une autre Emma... qui n'est pas la mienne.

D'autres avis sur ce roman : Yohan sur Biblioblog, Papillon, déçue aussi et Clochette

Contre-enquête sur la mort d'Emma Bovary
Philippe Doumenc
Actes Sud, 2007
ISBN : 978-2-7427-6820-2 - 186 pages - 18 €

C’est un billet de Cuné qui m’a poussée à lire ce livre. Elle avait l’air enthousiaste et appréciait beaucoup la puissance psychologique de ce texte qui, il est vrai, repose essentiellement sur les interactions entre les personnages. « Remuant, déstabilisant, bousculant » : tout à fait mon genre de livres.
Alors si vous aussi, Cuné a su vous donner envie, relisez son billet, très bien fait, et passez le mien.

On suit parallèlement le déroulement de plusieurs vies : celle d’Axel Ragnerfeldt, écrivain nobélisé devenu totalement impotent et dépendant mais au passé duquel ses souvenirs nous donnent accès ; son fils, Jan-Erik, et sa femme Louise, couple qui bat de l’aile, sans plus aucun désir l’un pour l’autre ; Kristoffer Sandeblom, dramaturge et enfant trouvé qui s’est construit toute une filiation. Tous trois ont en commun l’alcoolisme et la littérature, Jan Erik ayant pour profession de diffuser et vénérer l’œuvre de son père.

Tout commence très discrètement par la mort de Gerda Persson, vieille femme discrète qui pendant des années fut la domestique des Ragnerfeldt. Marianne Folkesson, employée des services sociaux découvre qu’elle a légué tous ses biens à Kristoffer qui ne la connaît pas. Kristoffer va chercher à savoir qui elle est (pas sa mère, trop vieille) et pourquoi il hérite d’elle. Chapitre après chapitre s’écrit l’histoire des Ragnerfeldt  faite de grandes et petites mesquineries, de réputations à préserver et de gloire à sublimer.

Pas de meurtre au départ, pas d’enquête et donc pas d’enquêteur : je dois dire que j’ai vraiment trouvé le temps long. Alors bien sûr, je suis allée jusqu’au bout (j’ai confiance en Cuné !) et ça valait le coup de découvrir tous les squelettes dans le placard de cette famille. Á quels sacrifices un grand écrivain est-il prêt pour sauvegarder sa réputation ? Et son fils pour embellir celle de son père ? Que valent grands principes et belles déclarations à l’épreuve de la vie ? C’est certes très intéressant, et la construction psychologique est redoutable, mais j’ai vraiment trouvé le rythme de cette histoire trop lent, et la galerie de personnages tous tellement exécrables que c’en est lassant.

Côté polar suédois, je continue avec Larsson car si Karin Alvtegen est, selon le bandeau publicitaire qui entoure le livre, la reine du polar suédois, eh bien pas de doute, je me suis royalement ennuyée !

Ténébreuse
Karin Alvtegen traduite du suédois par Magdalena Jarvin
Plon (Roman noir), 2008
ISBN : 978-2-259-20744-7 – 314 pages – 20 €

Skugga, publication en Suède : 2007

Ayant bien apprécié Délire d’amour et Expiation de Ian McEwan, j’ai décidé de « remonter » son œuvre. Le jardin de ciment que j’ai commenté il y a peu pour ce blog, m’avait déjà laissé une drôle d’impression. Qui se confirme avec ce Bonheur de rencontre, titre ô combien ironique.

Ma première impression a été l’ennui. Mary et Colin n’en finissent pas de se perdre dans Venise (jamais nommée d’ailleurs, pourquoi ?) où ils passent trois semaines de vacances désenchantées. Ils se connaissent trop, le couple s’ennuie et moi aussi. « Cela avait cessé d’être une grande passion. Ses plaisirs résidaient dans une amitié dépourvue d’urgence, dans la familiarité de ses rites et de ses processus, dans la sûreté et la précision avec lesquelles les membres et les corps s’adaptaient les uns aux autres, confortablement, comme un moulage retournant au moule » : la routine. Ils ne font rien de leurs journées, c’est tout juste s’ils apprécient la ville (« On se croirait en prison ici »). Jusqu’au soir où ils se perdent au point de ne plus pouvoir rentrer. Ils rencontrent alors Robert qui les entraîne dans un bar dont il est propriétaire et leur inflige le récit de son enfance et de la façon dont il a rencontré sa femme, Caroline. Rien de bien passionnant. Il finit par les inviter chez lui pour la nuit. Ils rencontrent alors Caroline, femme étrange qui semble beaucoup souffrir en se déplaçant et s’intéresser aux relations entre Mary et Colin.
Après une soirée tout sauf décontractée, Mary et Colin s’en retournent à leur hôtel et, surprise, éprouvent un regain d’attirance l’un envers l’autre. « Cette idée les émoustilla. Sans perdre de temps à s’essuyer ni même à fermer le robinet, ils coururent jusqu’au lit pour l’examiner en détail. Ils se prirent à chuchoter à l’oreille l’un de l’autre en faisant l’amour, des histoires surgies de nulle part, jaillies de l’obscurité, qui suscitaient des gémissements et de petits rires d’abandon absolu, et dont l’auditeur subjugué, sous le charme, consentait à une vie entière de sujétion et d’humiliation. Mary murmura son intention d’acheter les services d’un chirurgien pour faire amputer Colin des bras et des jambes. Elle le garderait dans une pièce de son appartement et l’utiliserait uniquement comme objet sexuel, le prêtant parfois à des amies. » Je vous laisse découvrir ce qui vient à l’esprit de Colin en matière d’invention, c’est encore pire. Le plus étrange de tout cela c’est que le lecteur ne comprend pas pourquoi ce couple plutôt banal bascule soudain dans des fantasmes aussi trash. C’est après que tout se met en place, quand ils retournent chez Robert et Caroline malgré leur étrange comportement (Robert n’a cessé de prendre Colin en photo depuis son arrivée à Venise et donc bien avant leur rencontre).
Je ne dévoilerai pas la fin qui nous plonge dans le macabre et la folie. Malheureusement, l’incroyable perversité du couple Robert-Caroline arrive bien trop tard. Les soixante dernières pages sont à ce sujet captivantes, mais il y en a eu cent cinquante avant qui n’en finissaient pas.  Bien sûr, McEwan travaille l’ambiance et excelle à créer une atmosphère d’ennui, de sexe et d’étouffement. Mais à mon avis, le jeu pervers intervient trop tard pour sauver complètement le livre.

Expérience encore une fois peu concluante sur les premiers écrits de McEwan : je crois que je vais finalement m’en tenir à ses romans les plus récents.

Ce livre a donné lieu à une adaptation cinématographique en 1991 : Etrange séduction de Paul Schrader avec Christopher Walken, Rupert Everett, Natasha Richardson et Helen Mirren.

Un bonheur de rencontre
Ian McEan traduit de l’anglais par Jean-Pierre Carasso
Gallimard (Folio n°3878), 2003
ISBN : 2-07-042161-9 – 216 pages – 4,80 € 

The Comfort of Strangers, parution en Grande-Bretagne : 1981