Le blog d'Yspaddaden

Que dire sinon que je m’attendais à un livre drôle et que je n’ai pas ri, ou très peu… Humour très noir précise la quatrième de couverture, ça tombe bien, j’adore. Et puis tiens, comme je suis un peu fainéante ce soir, je vous en copie/colle le résumé : « Un homme s'éveille dans un cercueil. Il ne se souvient de rien. Suffoquant, en proie à l'angoisse et à la soif, il trouve un téléphone portable dans la poche de son pantalon. Commence alors une terrible odyssée immobile pour réussir à sortir de la tombe. »
Voilà, Franck Vernet a été enterré par erreur, et par chance avec son portable. Il téléphone à toutes sortes de gens, mais quels qu’ils soient, il les méprise. Il faut dire que ce Franck Vernet est un artiste, un intellectuel supérieur qui n’aime que lui et crache son ressentiment à la face du monde tandis qu’il agonise… Il méprise le monde entier, sa femme, les femmes, ses prétendus amis, ses voisins, les artistes en général, les écrivains… et je ne suis pas loin de penser que Blanc se cache juste derrière lui… Car comment Henri-Frédéric Blanc, auteur, fait parler ses personnages : le déménageur appelé à l’aide : « Ho, vous n’allez pas me faire la leçon du haut de votre cercueil ? J’ai d’autres chattes à fourbir que de solutionner les erreurs d’enterrement. » Vous constaterez que c’est très drôle et que le syndrôme du travailleur manuel vulgaire à petit QI a encore sévi...
Pourtant, le malheureux Franck est une victime incomprise : « Le déménageur fait partie de ceux qui m’ont perdu à la colo. Ils ne m’ont pas perdu en faisant quelque chose contre moi, mais en ne faisant rien pour moi. Ou si peu. De gentils indifférents qui donneraient un mouchoir en papier au Christ en croix. Une demi-miette d’amour à celui qui a fait tout pour tous. Ils s’estiment quittes envers la justice en offrant à l’opprimé un grain de pitié, un brin de gentillesse, ou leur puante sympathie. » Mais qui aurait envie d’aider un type pareil ? Six pieds sous terre, mort ou pas, c’est là qu’il est le mieux ! Tout le monde en prend pour son grade, monsieur le macchabée revendique, et moi je fatigue au bout d’un moment. Car ce type est vraiment puant et il faut être très fort pour construire un roman, aussi court soit-il, autour d’un sale type.

Alors bien sûr, j’ai quand même quelques fois souri  car Blanc a l’imagination comique : Franck s’imaginant ressuscité : « Franck se voyait sortir de terre et participer à la gloire des rendus à la vie, il dansait avec sa grand-tante folle le cha-cha-cha de la resurrection tandis que Dieu, enfin au mieux, déclenchait de grandioses feux d’artifices et que des anges tournaient des broches où grésillaient andouillettes et saucisses. » Blanc manie aussi le jeu de mots avec aisance : Franck rêvant d’en finir au plus vite : « Attraper un de tes lacets pour t’étrangler avec ? Tu as déjà essayé septantouze fois, tu sais bien que ce n’est pas possible, tu n’as pas accès à tes pieds ! Fais une réclamation, fonde une association des enterrés vivants qui revendiquent le droit de prendre leur pied ! »

Mais l’auteur en fait trop, tant en invectives, mépris et jeux de mots, et j’en ai eu rapidement assez.
Tamara elle, a beaucoup aimé ce livre, qu’elle m’a donné envie de lire.

Sous la dalle

Henri-Frédéric Blanc

Le Serpent à Plumes, 2004

ISBN : 2-75380-010-3 – 192 pages – 6,50 €

Voici un livre bien difficile à présenter tant il est tout en suggestions et impressions. Il n’y a guère d’histoire à proprement parler, mais l’évocation d’une adolescence en Indochine dans les années 30. Et des bribes familiales, extrêmement noires : « Jamais bonjour, bonsoir, bonne année. Jamais merci. Jamais parler. Jamais besoin de parler. Tout reste, muet, loin. C’est une famille en pierre, pétrifiée dans une épaisseur sans accès aucun. Chaque jour nous essayons de nous tuer, de tuer. Non seulement on ne se parle pas mais on ne se regarde pas. » A l’origine, une mère autoritaire, exigeante, sans amour pour sa fille et aveuglément dévouée au fils aîné, un bon à rien dévoré d’opium. Et la misère aussi, le malheur d’avoir tout perdu dans les colonies après la mort du père, sauf la fierté d’être Français.

Alors la jeune fille de quinze ans dit oui au beau jeune homme riche qui vient la chercher en limousine à la sortie du lycée. Oui à l’homme qui lui parle d’amour, qui la regarde, qui la fait devenir femme. Oui à celui qui la sort de son enfer familial. Car si le livre de Marguerite Duras est centré sur cette famille si dure fondée sur la haine mutuelle, le film de Jean-Jacques Annaud (1992), que j’ai eu envie de voir après cette lecture, se concentre sur l’histoire d’amour entre la jeune fille et le beau, très beau Chinois (Tony Leung Ka Fai). Annaud avait envie de filmer des corps dans la moiteur asiatique et il ne s’en est pas privé. Son film est une grande réussite esthétique : les images sont magnifiques, les corps sculptés, cernés par la caméra qui nous restitue avec charme leur langueur. Tout est appel aux sens dans ce film : le bruit, les couleurs et la sensualité.

Le film est d’autant plus émouvant que Marguerite Duras a participé au scénario du film alors qu’elle était extrêmement malade et très vieille, forcément très éloignée de la magnifique jeune actrice (Jane March) qui lui prête ses traits.

Une fois passé l’étonnement d’entendre tous ces gens parler anglais, le spectateur est saisi par ces deux amants étranges, à la fois torrides et froids, proches dans leurs deux solitudes. Envouté également par la voix grave de Jeanne Moreau qui lit de longs passages du texte de Duras (en anglais...). 
Je vous colle un extrait qui traduit bien à mon avis cette ambiance. La qualité n’est pas extraordinaire mais on devine la beauté des images… et la chaleur des relations entre les protagonistes…

L'amant

Marguerite Duras

Editions de Minuit, 1984

ISBN : 2-7073-0695-9 - 146 pages - 10 €

Joachim et ses parents vivaient heureux, très heureux dans leur petite maison éloignée du monde avec leur bonheur pour unique raison d'être. Jusqu'au jour où trois ombres apparaissent en haut de la colline, trois ombres qu'on a beau chasser, elles reviennent toujours. Joachim interroge ses parents sur ces ombres mais eux n'ont que trop bien compris ce que signifie leur présence. Le père décide de leur échapper et d'emmener son fils loin de leur nid, très loin, au-delà des mers. Il n'est rien que ce père ne ferait pour le sauver et commence alors un long voyage contre l'inéluctable destin.

Cyril Pedrosa choisit de ne jamais dire qui sont ces ombres, comme si révéler leur identité précipiterait le destin du petit garçon. Mais le lecteur comprend tout de suite qui elles sont et que le combat du père contre la mort de son fils est vain. Mais le regard que porte sur lui l'auteur est extrêmement tendre et touchant. Sur un sujet aussi difficile que la mort d'un enfant, Pedrosa parvient à ne pas faire dans le larmoyant. Il a choisi pour cela la forme d'un conte fantastique sombre, mais paradoxalement d'une grande vitalité, cette vitalité des derniers instants passés ensemble. Le dessin est très gai et dynamique malgré le noir et blanc, car les personnages sont expressifs. La bouille du gosse est particulièrement réussie, de même que les marins.

Grâce à une BD de 268 pages, Pedrosa peut nous entraîner dans une aventure humaine dense et cependant très intime et nous guider du rire aux larmes sans jamais aucun pathos. Le registre fantastique lui permet de rester dans le non dit et d'échapper aux scènes tragiques.

Finalement, on sort très ému par ce père qui tente tout pour son fils, qui est prêt à donner sa vie pour lui, mais de sa vie la mort ne veut pas. Il va falloir qu'il accepte de vivre sans lui, sans ce petit bout d'homme si réjouissant, qu'il vive encore, pour lui, pour les autres, pour « tenir debout. Rester du côté des vivants.»

Très beau, très émouvant : incontournable.

L'avis de Philippe

Trois ombres
Cyril Pedrosa
Delcourt (Shampooing), 2007
ISBN : 978-2-7560-0470-9 - 268 pages - 17,50 €

Voilà un billet bien difficile après une lecture assez pénible. Je n'avais lu et entendu que du bien de ce roman de Mo Hayder, son meilleur paraît-il, en tout cas le premier que je lis et j'en sors vraiment déçue.
Grey est une jeune femme bizarre, différente. Le lecteur apprend à la découvrir très progressivement aussi ne faut-il pas trop en dire sur son compte. Disons qu'elle a été élevée dans un cercle très fermé (pas d'école, pas d'ami) qui ne lui a pas permis de discerner le bien du mal. On sait qu'elle a très jeune été enfermée dans un hôpital, peut-être un asile, sans qu'on sache vraiment pourquoi, si ce n'est qu'il est question d'automutilation. Au début du roman, elle débarque à Tokyo dans l'intention de rencontrer Shi Chongming, professeur d'université spécialisé dans la médecine chinoise, jadis linguiste. Elle veut absolument voir un film qu'il est le seul à détenir, montrant les atrocités commises par les soldats japonais lors de la prise de Nankin, alors capitale chinoise, en 1937. Elle a vendu tout ce qu'elle avait en Angleterre pour venir au Japon voir ce film qui l'obsède, sans que le lecteur sache pourquoi. Mais l'universitaire la chasse et la voilà errant dans Tokyo, puis accueillie par un jeune Américain, Jason, qui lui trouve un emploi d'hôtesse dans un club pour hommes : « allumer les cigarettes, verser du whisky, veiller à ce que les hommes ne soient jamais à court d'amuse-gueule, et les distraire. Pas de sexe. Rien que de la conversation et de petites flatteries. » Le club est fréquenté par des yakuzas impitoyables, dont un certain Fuyuki, vieillard sans âge chaperonné par une inquiétante nurse. Sous prétexte de médecine chinoise, Shi Chongming promet à Grey de lui montrer son film si elle parvient à voler à Fuyuki son secret de longévité.

Parallèlement à la vie japonaise de Grey, des extraits du journal de l'universitaire nous racontent le sac de Nankin auquel il a participé et survécu.

Le plus grand défaut du livre à mon avis est d'être extrêmement long : longues descriptions de la vie de Grey, de ses soirées au club, de ses séances d'habillage ; long récit de Shi Chongming, de ses relations avec sa femme, ses voisins. En règle générale, j'aime beaucoup les histoires de fous dans lesquelles la personnalité trouble du héros se fait jour peu à peu (je pense à Garden of Love de Marcus Malte ou Shutter Island de Dennis Lehane par exemple). Mais là, je n'ai pas du tout accroché à l'histoire de cette fille. Je crois que les éléments de son passé qui nous permettraient de compatir sont trop distillés, ils viennent trop tard pour qu'on s'attache à elle.

Bref, je n'ai pas été tenue en haleine, j'ai plutôt eu envie de refermer le livre avant la fin. Non pas parce que je prévoyais quelque chose d'insupportable, mais tout simplement par ennui. Certes, Mo Hayder connaît Tokyo et le lecteur est immédiatement immergé dans cette ville fascinante ; certes, le choix de raconter le sac de Nankin de l'intérieur par une de ses victimes nous plonge littéralement dans cet épisode tragique et méconnu. Mais ça n'a pas suffit à me captiver ni à me convaincre du grand talent de Mo Hayder pour le thriller.

Mais bien d'autres blogueurs ne sont pas du même avis que moi : Lo, Solenn, Yueyin ; Goelen ; il n'y a que Gachucha pour être un peu moins enthousiaste

Tokyo
Mo Hayder traduite de l'anglais par Hubert Tézenas
Pocket, 2007
ISBN : 978-2-266-15790-2 - 473 pages - 6,80 €

Tokyo, parution en Grande-Bretagne : 2004

J'ai lu ici et là un ou deux billets mystérieux qui m'ont donné envie d'aller voir ce film. Je ne sais plus où, mais que les blogueuses soient encore une fois remerciées.

Pourtant, j'ai passé tout le film à me dire que ce type (Antoine – Albert Dupontel) était vraiment un pourri et qu'il n'y avait vraiment pas de quoi en faire un film, encore moins tout un plat. Mais bon, à la fin : chapeau ! Alors comme mes petites camarades, je ne dirai rien, juste un petit pitch pour vous donner envie si ce n'est déjà fait.

A quarante-deux ans, Antoine décide de tout plaquer : boulot, famille, amis. Et il a beaucoup à perdre car Antoine qui vit dans la banlieue ouest de Paris, possède son agence de pub, un labrador, deux beaux enfants bien sages, une superbe bagnole...etc. Il décide en plus de partir en beauté, en réglant ses comptes à tout le monde : la belle-mère qui l'exaspère, les amis hyper friqués de gauche, la femme, aimante pourtant. Tout le monde en prend plein la poire, et moi je me dis que vraiment, c'est trop facile de faire sa crise de la quarantaine, de s'apercevoir qu'on mène une petite vie, même plein de fric, et que la grande n'est pas pour demain. Trop facile, me dis-je d'être infect avec tout le monde et de partir faire le joli coeur en Irlande. Sauf que j'avais tout faux et que ce Dupontel m'a bluffée du début à la fin. Et le générique de fin, vraiment parfait.
Le film ne manque pas d'humour en plus, et démare sur les chapeaux de roue avec une tirade à la Cyrano version yaourt. 

Allez-y, c'est émouvant, très bien construit et interprété et surtout ne cherchez pas à savoir la fin. Et puis tenez, la critique d'Aurélien Ferenczi dans Télérama est tellement nulle que je ne vous la mets pas en lien. Ce monsieur va certainement trop au cinéma. Moi, je me suis laissée porter, et surprendre.

Cathulu n'a pas du tout aimé le livre, alors qu'Anne est une de celles qui m'ont donné envie d'aller voir ce film.

Deux jours à tuer, Jean Becker (2008)
Avec Albert Dupontel (Antoine), Marie-José Croze (sa femme), Pierre Vaneck (son père)
Durée : 1h 25 - Sortie nationale : 30 avril 2008